Caroline Kennedy, 51 años, huérfana desde los cinco. La última superviviente de Camelot, un tiempo de cuento de hadas en la Casa Blanca mitificado más que por la memoria de lo que fue, por lo que pudo llegar a ser y no fue. Mujer celosa de su intimidad, madre ejemplar de tres hijos, esposa católica de un artista judío. Nunca quiso entrar en política en una familia de animales políticos. La tragedia la golpeó duro: asesinaron a su padre, el presidente John Fitzgerald; a su tío Robert, el senador; su hermano John-John se mató en un accidente de aviación. Pero ella aguantó las embestidas del destino y no se vino abajo. Una tipa dura. Resistente. La menos Kennedy del clan. Más parecida a su madre, Jackie, otra hembra correosa. Superviviente nata, incluso de un atentado del IRA, toda una ironía para una descendiente de irlandeses. Continue reading ‘Caroline Kennedy: “Obama tiene el espíritu de mi padre”’
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Limnopolar. Ya el nombre resulta evocador. Un lago purísimo en la Antártida. Un ecosistema intacto en una de las zonas que más está sufriendo el calentamiento global. Llegar hasta allí es una odisea. Hay que cruzar el paso del Drake, donde colisionan los océanos Atlántico y Pacífico, las aguas más turbulentas del mundo. Dicen los marinos que por debajo de los 40 grados de latitud sur no hay ley y por debajo de 50 no hay Dios. Y el Drake se adentra en los 60 grados. Pero merece la pena correr el riesgo. Manuel Toro, del Centro de Estudios Hidrográficos del Cedex, es uno de los responsables del fascinante Proyecto Limnopolar, que ocupa a una treintena de investigadores. Me pone los dientes largos: “El 95% del hielo es permanente en Isla Livingstone, excepto en la península Byers. Allí se ubica el lago Limnopolar. Uno de los lugares más delicados del planeta. Prístino, impoluto. De una pureza y una simplicidad extremas. Ese lago permanece cubierto de nieve nueve meses al año. Es un sensor térmico excelente. Un gran tubo de ensayo”. Así que me embarco en el buque de investigación oceanográfica (BIO) Las Palmas, de la Armada Española, que sirve de taxi a los científicos que viajan a la Antártida. Lo que sigue es un fragmento de mi particular cuaderno de bitácora. Continue reading ‘Lago Limnopolar. Viaje al centro del cambio climático’
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Cuando les preguntan qué les parece la perspectiva de mudarse a la Casa Blanca, las hijas de Obama responden al unísono: “¡Mola!”. Malia, de diez años, y Sasha, de siete, están entusiasmadas con la idea. La mansión tiene 15.000 metros cuadrados y en su interior hay todo lo que un niño puede soñar: sala de cine con una máquina de palomitas, un enorme jardín, piscina climatizada, bolera, pista de tenis (tienen una instructora y quieren parecerse a las hermanas Williams). Y el presidente electo incluso ha pedido que instalen unas canastas para jugar sus pachangas de baloncesto. Pero los niños que han vivido en el 1600 de la Avenida de Pensilvania no han tenido una infancia fácil. Quizá no mole tanto como ellas imaginan.
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Angelina Jolie, 33 años, se ha convertido en la madre por excelencia: universal y multicultural. Un icono que da el pecho a sus gemelos como la loba amamantó a Rómulo y Remo. Estrena película en Estados Unidos (Changeling, que llegará el 19 diciembre a las pantallas españolas), pero está menos pendiente de su carrera profesional que de sus seis hijos. Tres adoptados: Maddox (de Camboya), Pax (Vietnam) y Zahara (Etiopía); y tres biológicos: Shiloh y los bebés, Knox Leon y Vivienne Marcheline. Recibe a XL Semanal en una suite del hotel Waldorf Astoria de Nueva York, donde tiene montado un caótico campamento infantil para su prole, custodiada por una docena de guardaespaldas. Pero nada más saludar derrite con su calidez. Ha sobrevivido a una infancia difícil (su padre, el actor Jon Voight, con el que no se habla, abandonó a la familia); una juventud salvaje (llegó a autolesionarse), y dos divorcios tempestuosos (tatuajes de amor eterno borrados con láser, ahora se tatúa las coordenadas de los lugares donde han nacido sus hijos). Pudo cavarse la tumba mediática cuando le robó el marido, Brad Pitt, a la novia de América. Pero Jeniffer Aniston (Friends) se quedó en chica mona, y Angelina ha trascendido. La niña que mala que mató a su mascota (una serpiente); la chica bisexual que llevaba en un frasquito la sangre de sus novios, es ahora embajadora de la ONU y dedica un tercio de sus ingresos a abrir clínicas en el tercer mundo. Decir que la reciente maternidad le sienta muy bien es una obviedad. Pero es que está espléndida. Continue reading ‘Angelina Jolie: “No tengo ambiciones como actriz, solo como madre”’
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Islandia. Con el agua al cuello
¿Se imagina un país donde las madres dejan a sus bebés solos en los carricoches, aparcados en las aceras, mientras compran en las tiendas, sin miedo a que se los roben o a que pesquen un constipado? (También los dejan durante horas en los balcones, bien arropaditos, con temperaturas bajo cero y un viento cortante, para que se endurezcan y no sean frioleros). Un país donde la policía no lleva armas porque… ¿para qué? Si la tasa de crímenes es insignificante… Un país sin Ejército, culto, donde los escritores y los músicos crecen como hongos; limpio, tranquilo, donde los jóvenes tienen todas las facilidades del mundo para formar una familia y las familias, todas las facilidades para comprarse una casa (o dos, una en la ciudad y otra de veraneo) y un coche (mejor que sean dos, el utilitario y el todoterreno, o tres, ya puestos, y nada de perder el tiempo en limpiarlos por dentro). Continue reading ‘Islandia. Con el agua al cuello’
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“Él nunca actuaría de asesino”. El director de cine Alfred Hitchcock fue lapidario: James Stewart jamás hubiera sido creíble como el malo de la película. Incluso en sus papeles más atormentados destila algo que lo redime: las dudas, el peso de la conciencia, la culpa. En su época, los malos todavía tenían escrúpulos. Eran tan humanos como los buenos. Por lo menos, en el cine. Continue reading ‘James Stewart. El bueno de la película’
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Así son los ‘Sopranov’
Un juez hiperactivo, tres fiscales anticorrupción y cuatrocientos policías y guardias civiles guillotinan la Tambovskaya, una de las mafias rusas más poderosas: asaltan sus mansiones en Palma de Mallorca, Alicante y Marbella y congelan doce millones de euros en paraísos fiscales. Es la operación Troika. Dos años de investigaciones. Colaboración del espionaje alemán, suizo y estadounidense (significativamente, no del Servicio Federal de Seguridad, el remodelado KGB de Vladimir Putin). Geos armados con metralletas y ni un solo disparo. A los veinte detenidos, sorprendidos al amanecer en sus dormitorios, no les dio tiempo ni a quitarse las legañas. “Lo de que Garzón ha decapitado la Tambovskaya es un buen titular, pero es falso. Al día siguiente de las detenciones, esta mafia ya tenía un nuevo capo en nuestro país. Las mafias rusas no se parecen a Los Soprano. No valen los esquemas que funcionan en el cine para las mafias italianas y norteamericanas. No hay lealtades familiares, ni una jerarquía clara y piramidal, como en Sicilia. La estructura de una mafia rusa se puede comparar a un árbol con muchas ramas, muy tupidas y entrecruzadas, pero donde no se ve el tronco por ninguna parte. Por eso son tan peligrosas y tan difíciles de combatir”, advierte Alejandro Riera, autor de La Organizatsja. Mafia rusa, mafia roja (Arcopress).
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Nos hemos perdido. Ni un mapa en la guantera, solo un folio con el itinerario recomendado por Google. Obras en la autopista. Cometemos el error de atajar por carreteras secundarias que se enmarañan y las dos horas de trayecto entre Barcelona y Cadaqués ya van camino de tres. Nervios. Mientras el fotógrafo, al volante, tiene un imán para encontrarse todo tipo de vehículos lentos, este redactor se resigna a pasar el trago de llamar por teléfono a un premio Nobel y decirle que llegarás tarde a la cita. Pero Anya, la mujer de Joseph Stiglitz (Gary, Indiana, 1943), se agencia un mapa de carreteras y durante unos minutos intenta orientar (en español) a los periodistas extraviados mientras delibera con su marido (en inglés) sobre la ruta más conveniente. Varias decenas de curvas más tarde llegas al pueblecito de pescadores donde vivió Dalí. Y nada más ver al matrimonio Stiglitz, que te espera para desayunar en la terraza del Bar Maritim pertrechado con un grueso fajo de periódicos de formato sábana, te relajas. Los Stiglitz están de vacaciones. Y tu impuntualidad no les va a estropear la mañana. Ni siquiera los nubarrones. Frente al mar grisáceo, son una pareja más de guiris. Continue reading ‘“Estamos pagando la guerra de Irak con tarjeta de crédito”’
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El dinero viaja siguiendo el eje de rotación de la Tierra, haciendo escala en distintos husos horarios, donde cambia de manos para acabar en los mismos bolsillos de siempre. Así, amanece vestido de yen en la bolsa de Tokio, emigra disfrazado de euro en dirección oeste hasta recalar en las bolsas europeas, luego cruza el charco para darse un garbeo por Wall Street con traje verde de dólar… Y vuelta a empezar. A partir de ahora, entre el cierre de Japón y la apertura de Londres, hará un alto en el Golfo Pérsico, donde la bolsa de Dubai ha multiplicado por seis su mercado de valores y ya negocia 694.000 millones de dólares. Es el nuevo oasis financiero. Y compite, como en los tiempos de Marco Polo, por atraer la interminable caravana de la circulación monetaria mundial. Continue reading ‘Los señores del crudo toman Wall Street’
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